“Come, come, let us go to bed; I am more a child than thou art.”

Não é mentira que quando temos filhos nos infantilizamos. E creio que boa parte da má fama da família burguesa (sic) venha mesmo disso: o bom pai reduz o seu QI uns sessenta pontos, para acompanhar com genuína alegria, por exemplo, os gibis da Mônica. É sério. Quando eu era adulto não lia mais gibi: até Neil Gaiman me parecia bobinho, adolescentemente pedante. Hoje, que já perdi umas boas dúzias de pontos (basta acompanhar este blog, para constatar), tenho achado Huguinho, Zezinho e Luizinho quase karamazóvicos, de tão impenetráveis.

Mas há um turning point, parece. Há um momento em que seus filhos crescem e você vai amadurecedo junto, de novo, até que as coisas coincidam. Nos últimos dias, tracei em minutos The Prisoner of Zenda. Mui adultinho e complexo para quem dias atrás pulava as estorinhas mais compridas do Almanaque de Férias.

À noite, na beira da cama, também avançamos: já deixamos mais uns Roald Dahls para trás e estamos em plena Hong Kong, com o Phylleas Fogg e o Passepatourt. Difícil é explicar “charuto de ópio”, but what the heck, crescer tem um preço.

Depois, volto ao que de fato estou lendo sem parar há quase cinco dias. Que, ora, pode não ser lá grande coisa, mas o autor está quase tão bom como era há três décadas. E é o único livro com trailer que eu conheço. E não é para nenéns.

Twitter então, né: @diacronico.